Contar-vos-ei

Contar-vos-ei

Uma história que eu sei

Uma história sem castelo

Nem princesa, nem rei.

Não tem céu

Mar, rio

Não tem momentos de bréu

Nem vislumbres de brio.

Não há felicidade,

Não há tristeza

Só uma cidade

Onde reina a incerteza.

A relva não é verde

Os pássaros não cantam

Não há filho que herde

Tesouros que se agigantam.

Há só uma certeza:

No meio de tanta pobreza

Não uma personagem

Mas uma bela miragem.

Ferro e Níquel.

"He who has a why to live can bear almost any how."

Génios,

Aproximai-vos.

Eis que o circo da tortura começou.

Tenho um leão depenado e uma garça perneta.

Não parece isto uma grande peta?

A realidade confundiu-se

A loucura tomou conta.

A lucidez que me amedronta.

A luz queima-me os olhos.

Luz.

Oh luz,

Tira-me do bréu

Salva-me do crepúsculo

Não há saída.

Tal como não houve entrada.

Procurei o objetivo

Um só.

Não havia.

O meu corpo vagueava

Uma causa perdida,

Uma alma que voava.

Um auto-desentendimento

(provocado ou não

sentido ou não)

Não há senão o não.

A força que move.

Negativo.

Mas forte.

Dictateur.

Ho bisogno di sapere di me.

Ho bisogno di sapere su di te.

Ho bisogno di vita.

Voglio essere vivo.

A emancipação do ser começou.

não há senão luz

não houve senão som.

Uma existência putativa que base não teve.

A ação que não se reproduz,

O típico maçon.

Uma misoginia crónica,

Herdada da parente mais próxima da vida.

"O chão que pisas sou eu."

Não há eu que esteja acima do chão,

quando tudo o que procura

é uma instância de abnegação.

Não há sentido que me prenda.

Quando a prenda são apenas minutos

Horas, dias

De uma horrenda oferenda,

Tu em trajes diminutos

Queimado enquanto rias.

Sadismos à parte,

(E sonhos tão pesadelos quanto a arte)

uma alienação me provoca.

Ameaça-me e intimida-me,

enquanto me sufoca

toca e retoca.

Invoca então um demónio perdido

Numa doca isolada.

Tudo arte barroca.

Perdida numa Itália espanhola

Numa Espanha acabada.

A guerra começou.

Com o ser que se emancipou.

E tudo mudou.

Turbilhão - Undo my Soul

Não foste tu

Fomos nós

Contigo, comigo.

Tirei do verde todo o azul

Com o amarelo fiquei.

Juntei todo o encarnado que tinha.

E com laranja escarlate terminei.

Não foste tu.

Mesmo.

Fui eu que misturou.

Fui eu quem confundiu o preto e o branco.

E não,

Não acabou.

A discrepância com que te vejo

Através desta lente suja

Imundície com amarelejo.

Voo como a coruja

Que presa se mantém,

No friso de um azulejo.

A beleza é estática.

Embelezar-se um suicídio é

E seguindo a sistemática,

Não passar de um rodapé.

Não passar de uma sequência de cores.

De uma mistura de figuras.

Ou o contrário?

Não seremos todos um friso desprovido de beleza,

E por isso vivemos?

A beleza é a morte

A morte de uma vida.

A vida só é bela

Quando se dela desatrela.

Magia.

Atordoado

Abalroado por uma discórdia

Ditando um encantamento terminal

Um canto à vida

Um feitiço para a morte.

Podia eu resistir ao vazio ?

Um vazio preenchido por um nada

Que de tudo se enche,

Quando ao tudo se dá entrada.

Não há morte sem dor.

Ou haverá?

Uma dor que não cause a morte,

Ou a morte que não cause dor.

Fará sentido a morte ser o vazio ?

De tudo se enche o nada quando dele o tudo tiramos.

 Simples matemática.

A verdade está no sossego.

A paz que tudo trás.

Oh que belo é o mundo!

Que belo é o céu, que bela é a água!

Não será também bela a morte?

Veio tudo do mesmo fundo.

Ironia

Veio tudo do fundo do mundo.

Tudo isto vindo

Do suspiro de um moribundo.