Dissecação.

A difração do nosso ser,

Ocupa três linhas a descrever.

Uma para a sentir

Outra para a saborear

E a última para a ver.

Sentir o vasto infinito a caber num ser

Finitamente sou

O res cogitans, 

O mártir do conhecimento

E a custódia da sabedoria.

Saborear a dilatação da omnipresença

A perfeição de um deus cruel

Um deus infinito,

Contendo em si todas as imperfeições.

Um deus que dorme num colchão de estrelas,

Que tortura os ácaros da inércia.

Visão

A visão impossibilitada pela escuridão do infinito.

Um coração que bate, frenético,

Audição,

O som do omnisciente,

Do tédio

Da vida que não a há

Da infinidade de seres

Mesmo sabendo que não o são.

Tacto,

Tacteando a mais profunda réstia de decência

Num mundo decadente

Num universo que decai

Numa existência que não é

Num ser que não existe.

O que é a vida, 

Sendo que a existência não passa do ser,

E o ser existe por não viver ?

opium.

Esfumava-se em sangue

Esvaía-se em torrentes de vento

Uma lucidez desaparecida

O escuro e verdadeiro desalento.

Uma vaga de frio percorreu as veias frias do corpo

Um corpo imobilizado

Estático

Vivo e Morto

De súbito,

O doce aroma do sangue pairava

Com amarga visão do corpo que flutuava

Um tremor visual

Uma fusão sensorial

Os sentidos,

Todos eles, enganadores

A sensação traía

O mais trágico pensamento fugia.

scaena.

Um infame e ardente velejador

Veleja em mares sem fim

Um pobre e triste trovador

Caminha a pé a estrada.

A arte que antes era tudo

Agora é o nada.

Menosprezada, ignorada

Um mártir social.

O metafórico louco que esbraceja e esquarteja

O assassino que sorri e aniquila

Um belo pintor escondido atrás de um retrato

Um ator escondido numa máscara.

A arte não é bela para quem vê

A arte é bela para quem sente.

helvíti.

As chamas ardentes do fim chamam

Clamam por carne e osso palpitantes

Sangue fresco que brota

Das veias salientes.

Um pitoresco carnaval de mortos

Um desfile de ebriedades

Um monte de merda que fede perante um trono

Um trono mortal de ouro e diamantes.

Um trono que chama pelo incauto

Um trono que enterra o vivo

E ressuscita o morto.

O trono da morte que amotina em si a verdade.

Que martiriza a virtude

E estrangula a vontade.

A urgência de saída 

A impossibilidade

A porta inexistente

O labirinto de escolhas

A infinidade de obstáculos.

A saída não existia. 

A porta ter-se-ia fechado.

A vida teria acabado.

A morte teria começado.

A chama apagou-se

O circo começou. 

penitus.

Um segredo bem guardado

Atrás do piano.

Estaria ele escondido,

Ou apenas abandonado?

Um rato passava silencioso,

O vento ecoava

A sala abria-se num espaço infinito

E eu perdia-me.

Perdia-me no espaço e no tempo.

Perdia-me na vida que tinha,

Perdia-me no que me faltava.

O rato passava.

O rato vivia.

Não havia nada que não invejasse no ser.

O rato era.

Nada mais.

Porque havemos nós de ser mais do que somos?

Porquê a auto-superação,

Se não passamos de seres?

E aí a sala revelou o seu brilho vítreo,

Descobri-me então num espelho.

Entalpia.

O trono da mente estático.

Dourado, esperava.

Esperava a excelência de quem dependia.

De quem vivia.

Quem suportava.

O amo, pesado, danificava o trono.

Uma racha apareceu no assento.

O trono, rachado, era agora ferro-velho.

Ouro para fusão.

Ouro para reciclagem.

Reciclagem

Daí morreu.

Renasceu.

Algo lhe aconteceu que não consta da história.

O amo esperava.

O trono reinava.

Rendezvous.

Indeterminado ser,

Será impossível que seja

Mais um dos que não exista?

O vento que passa, não sinto.

O aroma que cheiro, não sinto.

O sabor que saboreio, não sinto.

A visão.

Oh a visão.

O desfocado azul da perpétua liberdade apagou-se.

O escuro reina agora.

O azul esvai-se numa metafórica conversa.

Metafórica e filosófica.

Um assunto perdido no ar e apanhado por um pássaro.

Errante, 

Teria apanhado a essência de uma conversa.

Passou mais um momento.

A visão voltara e o cheiro saboreava o vento que passava.

Agradável sensação.

scissilis.

O coração batia.

Um corpo caído no chão.

O fluido que dele brotava.

Viscoso

Encarnado.

A vida que dele saíra

Olhava de cima para a morte

Um espetáculo

Uma sorte.

Assassínio automático

O daqueles que matam o corpo que constroem

Uma dor própria

Uma dor solitária

Uma morte partilhada com o ser.

O ser que o é por tanto querer ser.

O ser que quer ser.

No entanto cai

Desfalece

Redobra-se e encolhe-se

Uma vez confortável

A faca de dois gumes penetrava

O veneno efetuava

Que existência saudável.

tralatio.

Hell calls

The eternal flame of desesperation

It has reached his beggining.

Um início que não podia,

De todo modo,

Ser esperado.

Um corpo deitado,

Ensaguentado

Molhado

Morto?

Um corpo não morre até o meterem no caixão.

A felicidade é então até aí.

Não há morte que separe o artista da sua arte.

A arte vive.

O artista vive.

Uma relação simbiótica

Eterna.

Um obrigado articula-se-lhe nos lábios

Agradecido e comovido.

Tudo o que havia sido não era outra vez.

Mudara.